ВЛ / Статьи

Донецкие старики. Путевые заметки

0
27-05-2015, 20:06...
801
 

Донецкие старики. Путевые заметки

Прочитал материал Ильи Данилова о Донецке, который живет и радуется весне, несмотря ни на что.

Прочитал и вспомнил о своем желании написать заметку о стариках Донецка. О сутках в разговорах с ними о жизни там. О прошлом, настоящем и будущем.

Тогда так хотелось написать, но обстоятельства, праздник Победы, встречи, заполнили короткие весенние дни.

Так случилось, что между Первомаем и Днем Победы раскатывал я по просторам России. И даже за границу, в Казахстан, попал на часок. Спасибо РЖД. Поезда ходят по расписанию, проводники работают, чай подают. Курорт, а не поездка. Правда, для "куряки" некурительные 4-5 часов на перегонах напрягают.

Маленькая станция. Плацкартный вагон. Верхняя боковушка, других билетов не было. Этот вагон теперь на двое суток мой дом.

Кто давно не ездил в поездах дальнего следования и помнит "советский" плацкарт, считайте, что вы не знаете современных железных дорог. Комфорт на уровне. Климат-контроль. Даже туалетов в концах вагона два. И оба работают.


Первое, что бросилось в глаза, количество стариков в вагоне. Больше половины. Разговаривают тихо. Обустраиваются с толком, на года. В каждом купе полный дорожный набор. И говор мягкий. Не наш, сибирский, а южный, певучий какой-то.

Моя боковушка верхняя. День. Внизу спит старушка. Глаза приоткрыла. Поесть захотите — поешьте в соседнем купе, пожалуйста. Там муж.

Дорога дальняя. И, хочешь не хочешь, втягиваешься в разговоры с попутчиками. Да и привычка. Информация хороша, пока она горячая, из первых рук.

Оказалось, что старики едут из Ростова. А до этого долго добирались из Донецка. Через Украину выбирались. Единственный, как они сказали, доступный им путь.

Дальше буду писать только то, что говорили эти люди.

Из Донецка только герои и самоубийцы ездят на маршрутках. Их расстреливают в первую очередь. Просто так. Один-два выстрела ниоткуда. Или очередь. А там как повезет. Легковушки тоже под прицелом. Потому автобус. На миру и смерть красна.

Автобус. Блокпост. Потом пару километров пешком. Опять блокпост. И снова автобус. Таков путь до границы. Молодых женщин и мужчин не выпускают. Если ловят на украинском блокпосту, мобилизуют. С женщинами страшнее. Всякое бывает. Теряются многие. Особенно молодые и красивые. Потому едут только те, кто стар и немощен.

Трясут "незалежные" стариков конкретно. Везде и каждого. Выворачивают сумки и баулы. Всё, что понравится, конфискуют. В пользу армии.

Трясут везде, при каждой остановке. Бабушка, с которой разговаривал, ходит с тростью. Ноги не слушаются. И трость русская (как отличить от украинской, не знаю). Деревянная, резная, с орнаментом каким-то. И легонькая такая. Что за дерево, не представляю, но… легкая реально. Так вот, почти все "контролеры" хотели разломать ее. Контейнер для контрабанды якобы. Логику не уловил. Контрабанды куда? В или из России?

А пограничники все допытывались, сколько денег везут. Старушка честно и сказала — 500 гривен, чтобы домой вернуться, и 5000 рублей, чтобы до родственников доехать. Пересчитали всё, до копейки.

Вот так и добрались. С риском быть убитыми. Ограбленными. Или просто потеряться в рощицах и оврагах придорожных.

Интересны были и разговоры о жизни и смерти. Говорили о житейском. А получалось как-то об общечеловеческом.

Бабушка пару месяцев назад схоронила сына. Не героя ополчения, не командира или солдата. Простого горного мастера. Как погиб, не знаю. Или умер. Постеснялся руками своими в душу лезть. А старушка не сказала. Свежая рана, понятно.

300 рублей за то, что в морг отвезут. 300 за вскрытие, 30, чтобы домой привезли. А там как договоришься, на кладбище отвезти. 2000 гривнов (именно гривнов, а не гривен) за могилу надо. Батюшка, правда, шахтерский был. С ним шахтеры рассчитывались. Хороший батюшка. Потом ещё приходской пришел. Сын верующим был. И "солдатский" после похорон тоже пришел. Так втроем и отпевали. Красиво отпевали. Вместе с поминками в 10000 гривнов похороны обошлись. Да памятник 8000 гривнов.

Когда солдатиков хоронят (именно так, солдатиков, не ополченцев. Я вообще не слышал за сутки слова «ополченец» ни разу. Солдаты, и всё) — проще. Там могилы солдаты роют. Машины военные. Батюшки свои. Оркестр играет. Салют. Могилки ровненькие.

А простым людям тяжело. Соседка вот в огород вышла луку нарвать и прямо возле ног ракета в землю воткнулась. Не взорвалась. Старые они, эти ракеты. У соседки разрыв сердца. Как эту смерть рассматривать? Как гибель от артналета или как смерть от болезни?

А почему не попросили помощи у властей? Ведь есть наверно, такая помощь. Как мне показалось, этот вопрос для старушки вполне разумный. Откуда у неё столько денег. Только вот старушка так на меня посмотрела, что мурашки по коже побежали.

Откуда, мил человек, у Захарченко деньги? По 500 рублей вроде дают. От детей отрывают, но дают. Стыдно у детей отбирать.

Я уважаю Захарченко за презрение к смерти. За то, что не боится лазить под пулями по передовой (хотя и критиковал его за это неоднократно). С какими-то его действиями согласен. С какими-то нет.

Но в словах старушки я почувствовал какое то другое чувство. Не уважение, нет. Что-то большее. Любовь? Нет. Что-то мистическое. Он есть. Он человек. Он свой. Но он занят такими делами, что стыдно отвлекать своими вопросами. Наверное, такое же чувство было когда-то к Сталину.

Мы, которые помоложе, наверное, большие прагматики. Или любим себя больше? Но для меня это стало очередным открытием.

А как на "освобожденных" территориях? Да какие они освобожденные? Даже фашисты не делали того, что там творится. Мужиков в армию призвали. Первыми на пули посылают. Чтоб предательство свое какое-то искупали. Женщин, и старых, и малых, насилуют. Грабят дома. Вывозят всё. Телевизоры, любую технику, даже батареи отрывают. У кого крыша новая, заставляют сдирать и тоже увозят. А если кто возмущается, стреляют. Просто так. Считай, нет больше поселков.

А русских? Солдат русских видели? Да какие солдаты? Говорят, приезжают мужики из России. Только какие они солдаты? Мужики, и есть мужики. Я не видела, правда. Наши воюют. Многие рядом живут.

И танков русских не видела. Воюют тем, что было, или у националистов отобрали. Они бросают оружия много. Даже детишки таскают потом домой.

Кстати, ещё один момент, который царапнул по разуму. Все, кто с бабушкиной стороны, — солдатики. А те, кто с противоположной, — националисты. Не солдаты, не каратели, не хунта. Именно националисты.

Поговорили и о российской помощи. О наших гумконвоях. Видела я эти машины. Белые, красивые. Продуктов много везут. Стройматериалы. Потом эти, электростанции, видела. Только вот до нас мало что доходит. Всё солдатикам, да деткам идет. В больницы опять же.

Нам на День Победы от Захарченко подарки принесли. По 4 кг муки, 2 кг крупы. Сахар, тушенку, рыбные консервы, масло подсолнечное. И на этом спасибо. Всем сейчас трудно. Но не забыли ветеранов.

А пенсия? Не платили нам пенсию с прошлого лета. Киев деньги не перечислял. И бумаги наши туда же забрали. Вроде как и нет нас. Но в апреле дали пенсию.

У меня пенсия 2500 гривнов. А дали 5000 рублей. По официальному курсу дали. Только вот если бы в гривнах дали, то на рынке можно было бы обменять на 9000 рублей. (Как я понял, это реальный курс рубль — гривна для Донецка.) Но и на этом спасибо. Хоть как-то можно прожить.

Много ещё о чем говорили. Старушки разговорчивые и мудрые. Их слушать одно удовольствие.

Вернусь в конце статьи к той семейной паре, что "жила" под моей полкой. Бабушка наконец-то выспалась. Оказалось, не спала трое суток до поезда. Выспалась и пристроилась разгадывать кроссворд в уголке. Как будто боялась, что сгонит её кто-нибудь с мягкого матраса.

Почти после каждого разгаданного слова она обращалась к мужу — правильно?

Муж очень колоритно выглядел. Такой крупный, мощный старик с властным лицом. Этакий начальник на пенсии. Причем крупный начальник. И отвечал на вопросы жены, как резолюцию ставил на бумажке какой-нибудь. Я так сказал, и точка. Лишних разговоров не вел.

Но что меня поразило, так это то, что даже в тех нескольких фразах, что он произнес, я услышал раз 5 или 6 раз «Я русский!» Жена потом соседке сказала со скрытой гордостью, что за 39 лет жизни на Украине ни одного слова не выучил по-украински. Честно скажу, не представляю, как это может быть, но... Что сказала, то и написал.

Поезд останавливался не часто. И старики мои исчезали за окном вагона группами. В окружении родственников. Мужики норовили отобрать друг у друга их поклажу. Женщины лезли с поцелуями. И все стремились все и сразу рассказать. Обычное дело для вокзалов мирной страны.

И не видно было, что в гости приехали люди с войны. Обычные бабушки и дедушки, которых любят и ждут в гости.

И "мою" старушку встретили в Уфе. Точно так же, как остальных. Передавая сумку молодому мужчине, я даже услышал: «Спасибо, что довезли! Спасибо, что помогли!»

Мне-то за что? Это им спасибо! Старикам и старушкам этим. Немощным телом, но сильным духом. Сильным верой своей в справедливость, в будущее.

Никто из тех, с кем я беседовал, не переезжал в Россию. Они ехали в гости! Проведать молодежь. Поучить уму-разуму. Потискать внуков и правнуков. А потом — домой! Под ракеты, снаряды. К полупустым холодильникам. Домой!

Интересно, на что надеются свидомые недоделки? Как можно победить этих стариков? Как можно победить жизнь?

Автор Domokl
 





  • Яндекс.Метрика

  • Нам пишут Статьи разные Наши Партнеры
    Главная Контакты RSS
    Все публикуемые материалы принадлежат их владельцам. Использование любых материалов, размещённых на сайте, разрешается при условии размещения кликабильной ссылки на наш сайт.

Регистрация